La vie est faite de contradictions. L'amour, la haine. La joie, la tristesse. La folie, la sagesse. La laideur, la beauté. Etc … Elle est faite de tout et de son contraire. Et vice-versa. Elle est pleine d'imperfections. C'est ça qui la rend si sublime. Elle peut être un don, un fardeau, un bonheur, une épreuve. Elle peut être la pire des souffrances, comme la plus belle des récompenses. Elle est une question à elle seule. Une question sans réponse, sinon celle que l'on s'accorde à lui trouver.

Elle est cette immense toile blanche que chacun reçoit à sa naissance, sur laquelle nous dessinons, jour après jour, à l'encre de notre sang, de notre sueur, de nos larmes, chacun de nos sentiments, chacune de nos émotions, de nos actions, de nos pensées, les bonnes comme les mauvaises. Elle est notre œuvre. Ce que nous laisserons au monde quand nous ne seront plus. Il n'en existe pas deux identiques. Toutes sont uniques. Toutes ont de la valeur. Les grandes, les petites, les colorées, les ternes, les simples, les complexes. On ne part pas tous à égalité. Personne ne dispose des mêmes pinceaux et des mêmes couleurs. Toutefois, ce n'est pas le pinceau qui peint mais l'homme qui le tient. Partant de ce principe, chacun est capable de faire de sa toile le plus beau des ouvrages. Tout est question d'imagination, de volonté et de patience. Mais plus encore d'humilité. Derrière la vie se tient la mort. Personne n'est plus fort que la mort. Le jour où elle vient nous chercher c'est qu'il est déjà trop tard. Toute notre vie, on espère pouvoir l'éviter. Mais au fond, on sait qu'elle viendra. Elle n'a jamais manqué un rendez-vous. C'est pourquoi il faut se préparer autant que faire se peut à la recevoir. Ce qui ne signifie pas qu'il faut s'y résigner et ne rien faire en attendant qu'elle apparaisse. Bien au contraire. La meilleure façon de préparer sa mort est de vivre pleinement sa vie. Ainsi la mort prend l'apparence d'un repos mérité, d'un long rêve qui se poursuivrait pour l'éternité. Du moins, est-ce ce que je me dis.